Puis Laura est entrée dans ma vie.
Nouvelle collègue, elle avait cinq ans de moins que moi. Ni insistante ni intrusive, sa douce affection m’a peu à peu montré que mon cœur pouvait encore ressentir de la chaleur. Quand je pensais à Mariana, elle s’asseyait simplement près de moi et m’offrait une tasse de thé. Lorsque le bruit de la rue ravivait le souvenir de la tragédie, elle me tenait la main jusqu’à ce que je me calme. Pendant trois ans, elle ne m’a jamais demandé d’oublier le passé ; elle a simplement attendu avec une patience infinie que je sois prête à ouvrir à nouveau mon cœur.
C’est pourquoi j’ai décidé de l’épouser.
Mais avant de franchir le pas, j’ai ressenti le besoin d’aller voir Mariana, de nettoyer sa tombe et d’y brûler de l’encens. Je voulais croire que, où qu’elle soit, elle aussi aurait souhaité me voir heureux.
Cette nuit-là, il bruinait légèrement. Le cimetière était désert ; seul le vent dans les eucalyptus rompait le silence. J’avais des fleurs blanches, un linge et des bougies. Les mains tremblantes, j’ai déposé les chrysanthèmes sur la tombe et j’ai murmuré :
« Mariana, demain j’épouse une autre femme. Je sais que si tu étais encore en vie, tu voudrais aussi que je trouve quelqu’un à mes côtés. Je ne t’oublierai pas, mais je dois aller de l’avant… Je ne peux plus attendre Laura. »
Une larme a coulé sans que je m’en aperçoive. Tandis que je nettoyais la pierre tombale, j’ai entendu de très légers pas derrière moi.
Je me suis retournée, les yeux encore rouges.
Devant moi se tenait une femme d’une trentaine d’années, mince, vêtue d’un manteau beige clair. Ses cheveux étaient ébouriffés par le vent et un éclat triste brillait dans ses yeux.
« Pardonnez-moi, je ne voulais pas vous faire peur », dit-elle d’une voix tremblante.
J’ai hoché la tête en essuyant mes larmes.
« C’est inutile… Êtes-vous venu rendre visite à quelqu’un ? »
Elle resta silencieuse un instant, regarda une autre tombe et répondit :
« Je suis venue rendre visite à ma sœur. Elle est décédée dans un accident de voiture… il y a quatre ans. »
Mon cœur s’est arrêté. J’ai lu l’inscription sur la pierre tombale :
Gabriela Ramírez – 1992-2019.
Exactement la même date que celle du décès de Mariana.
« Votre sœur… est décédée le même jour que ma femme. »
Elle ouvrit les yeux, surprise, et me fixa :
« Votre femme est-elle également décédée ce jour-là ? »
J’ai hoché la tête et lui ai raconté ce qui s’était passé.
Ses yeux se sont remplis de larmes tandis qu’elle déposait un bouquet de lys blancs sur la tombe de sa sœur.
« Ce jour-là, Gabriela voyageait avec une amie… Je ne pensais pas que ce serait son dernier voyage. Elle me l’a dit en pleurant. »
Le silence du cimetière nous enveloppait. J’éprouvais un lien étrange, comme si la douleur de deux inconnus s’était rencontrée par hasard.
Au moment de me dire au revoir, elle m’a dit :
« Je m’appelle Isabel. »
« Je suis Daniel », ai-je répondu.
Nous avons longuement parlé de ceux que nous avons perdus. Elle m’a parlé de Gabriela, joyeuse, pleine d’espoir, passionnée de musique. J’ai évoqué Mariana, sa gentillesse, son altruisme. Il y avait de la tristesse dans nos yeux, certes, mais aussi une tendre affection tandis que nous nous remémorions de beaux souvenirs.
Le lendemain, mon mariage avec Laura eut lieu, entourés de notre famille et de nos amis. Elle rayonnait en blanc, et tous nous félicitèrent d’avoir retrouvé le bonheur.
Mais au fond d’elle, l’image d’Isabel au cimetière la hantait encore.
Le destin, incertain et capricieux, nous a réunis.
J’ai appris qu’elle travaillait pour une entreprise qui me fournissait. Lors d’une réunion, elle a à peine murmuré :
« Daniel… »
Nous avons pris un café après le travail. Isabel m’a dit :
« Depuis la mort de Gabriela, je me suis plongée corps et âme dans mon travail. Mais il y a des nuits où je pleure sans raison. Ce jour-là, au cimetière, j’ai senti que je n’étais pas seule dans ma tristesse. »
Je l’ai écoutée et j’ai compris qu’un lien invisible nous unissait : une douleur partagée.
Mais je savais aussi que ce lien était dangereux. J’étais mariée ; je ne pouvais pas me permettre d’être désorientée.
Nous nous sommes revues plusieurs fois.
Nos conversations sont devenues plus longues et plus profondes. Je lui ai confié des choses que je n’avais pas dites à Laura. Et cela m’obsédait.
Jusqu’à ce qu’un soir, je ne puisse plus le cacher et décide de tout avouer à ma femme.
Je lui ai parlé de notre rencontre au cimetière, d’Isabel, de nos conversations.
Laura resta longtemps silencieuse. Je pensais qu’elle allait se fâcher, mais finalement elle dit :
« Daniel, je t’attends depuis trois ans. Je n’ai pas peur d’Isabel. Car je sais que l’amour n’est ni de la pitié ni du hasard : c’est un choix. Je veux simplement que tu aies le courage de choisir ce que tu désires vraiment. Si tu es plus heureux avec elle, je te laisserai partir. »
Ses paroles m’ont transpercé le cœur comme un couteau.
Alors j’ai compris : le véritable amour ne consiste pas seulement à partager ses blessures, mais aussi à faire preuve de sacrifice, de confiance et de foi.
À partir de ce jour, j’ai limité mes contacts avec Isabel aux seules questions professionnelles.
J’ai choisi de rester avec Laura car je comprenais que le passé devait rester le passé et que la femme qui m’avait véritablement aidée à reconstruire ma vie était toujours à mes côtés.
Parfois, dans le silence, je me souviens du regard triste d’Isabel et de sa question :
« Es-tu avec quelqu’un qui ne fait que te rappeler tes blessures, ou avec quelqu’un qui t’aide à les guérir ? »
Et j’ai compris que cette rencontre au cimetière n’était pas destinée à faire naître une nouvelle histoire d’amour, mais à me rappeler que je n’ai pas à porter ma tristesse seule.
Je suis avec Laura, et avec elle, je dois apprendre à vivre pleinement.
Depuis, ma vie a véritablement changé.
Non pas à cause d’un triangle amoureux, mais parce que j’ai appris à apprécier le présent, à me détacher du passé et à aller de l’avant.
